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Tombé du ciel

Un homme en perdition. Rupture de ban, rupture de passé. On ne sait pas vraiment pourquoi. Lui-même, sans doute, ne le sait pas davantage. Partir, seule issue. Seul possible d’un monde devenu désincarné. Réalité unique et concrète pour sortir de là. De là ou il est, la situation dans laquelle il se trouve. Sans l’avoir provoquée ni même voulue. Le pire : impossible à qualifier, à déterminer, à conclure. C’est là. Pénible et péremptoire. Aussi raide qu’un abandon. Aussi sec qu’une mauvaise langue. Il ne sait pas. Encore ce que c’est.

Lui, c’est Gabriel. La bonne vingtaine bientôt 30, des yeux clairs posés sur les passantes. Les rues, les gens, la boulangerie du coin, la une des quotidiens. Paris. Est une petite ville pour ceux qui la détestent. Et veulent la fuir. Il habite encore un deux pièces du vingtième, 5ème sans ascenseur, vue sur cour, coin kitchenette, sdb wc séparés. Ne fait plus qu’y dormir, dortoir à rêves, chambre insomniaque. Bosse encore, Gabriel, dans une société de services. Il dit « sévices » et n’en pense pas moins. Se mord les doigts chaque jour d’engraisser le veau d’or. La manne improbable de ces vers qui parasitent sa pomme.

C’est lui qui le dit, Gabriel. Sa pomme, sa tête, son cerveau. Persillée, trouée, mitonnée comme jamais. Il lui arrive souvent de repenser à cette pub d’un étonnant cynisme, dans un magazine. Une banque. Et la promesse de faire de ses clients des « capitalistes ». Et de leur apprendre commet y réussir. Il n’invente rien. Ne fait que se souvenir. Vois encore sous ses yeux – clairs mais assombris – cet encart si placidement vulgaire. A chier, à gerber s’était-il dit. En lisant cette monstruosité, juché sur son trône. Roi decs avait-il pensé, intérieurement et sans honte. Roi decs. Après ça, il avait tiré la chasse et s’était désabonné de ce canard de vendus. Avant d’aller travailler. Essentiel.

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